Lá embaixo passam mãe e filha, de mãos dadas, mochilas nas costas. A menina pequena parece ainda menor vista de cima, os grande prédios à sua volta, os carros rápidos à sua frente, a longa rua a ser atravessada. A mãe a segura em uma mão e sacolas de plástico em outra, espera pacientemente por uma chance de atravessar a rua movimentada, sente falta de uma faixa de pedestres. Quando não há perigo, ela age rapidamente e atravessa correndo, carrega a menina em uma mão, as sacolas em outra, a mochila nas costas, os sapatos apertados nos pés. E assim, chegam do outro lado, seguem em frente pela calçada, somem no horizonte. Não existem mais.

Agora passa uma moça correndo com sua cachorra, vistas de cima, parecem uma só, mesmo ritmo, mesmo olhar atento, mesmos cabelos loiros, mesmas pernas compridas e rápidas que as levam até o final da calçada. Atrás das árvores também compridas, desaparecem.

Em seguida passam estudantes de ensino médio, uniformes pretos, mochilas e tênis coloridos, cabelos estranhos, vozes altas e exageradas. Andam em grupos, de meninas, de meninos, dos dois, além dos casais apaixonados de mãos dadas, hormônios aflorados, olhos brilhantes. Todos gritam, xingam, os meninos se exibem, as meninas se isolam, parecem um monte de formigas desorientadas, vistos assim, de cima. Demoram para desaparecer, mas eventualmente se vão.

Depois passa um homem, cabeça baixa, não ereta, pescoço e ombros curvados para frente. É de estatura alta, grande, suas calças pretas combinam com os sapatos da mesma cor e o chapéu cinza que esconde o seu rosto. Seus passos são lentos, longos, se esforçam para guiar o peso do seu corpo velho. Ele caminha, outros desviam, ele fica para trás, acende um cigarro, sopra a fumaça da sua boca. Continua o seu trajeto lento, longo, reto, seu corpo se move para a frente enquanto a fumaça do cigarro marca o caminho atrás. Ele finalmente chega às escadas e desce os degraus altos, um pé de cada vez, até que desaparece na canaleta.

Outros passam, indo, vindo, dia após dia. Vistos assim de cima, parecem todos iguais, atravessando a mesma rua, caminhando sobre a mesma calçada, seguindo o mesmo caminho, não sei para onde, nem porquê. Não sei como estão, o que são, o que pensam, o que fazem, o que dói, quem amam, o que odeiam. E eu prefiro não saber, assim eu posso inventar suas histórias do jeito que eu imagino, histórias breves, mas que existiram, tiveram sua marca no tempo ali de alguma forma, até que somem e param de existir dentro da minha pequena realidade.

São Francisco do Sul, Santa Catarina, Brasil

Penso no curioso hábito humano de sentar e olhar para o mar. Ou sentar e olhar para as montanhas, para o pôr do sol, para o horizonte, para o além, enfim. Me faz sentir tão pequena, tão insignificantemente humana, que até dá dó. E quem sabe é por isso que o homem destrói a natureza, porque ele não suporta que algo seja maior do que ele.

Quando eu olho para o mar e sua imensidão, seu mistério, meus problemas parecem insignificantes. Sou só mais uma nesse imenso lugar cheio de gente e seres que também ocupam seus espaços, têm suas dores, seus problemas e suas razões. Vejo as conchas na areia, as pegadas, o lixo, indicando que tantos outros também passaram por ali antes de mim e deixaram seus rastros assim como eu. Sou irrelevante.

Se estou fazendo uma trilha, rodeada de terra, árvores, plantas e insetos, me sinto uma estranha, uma invasora. Não pertenço a esse lugar porque não saberia sobreviver nele. Eu tropeço, me sujo, me perco, o sol me queima e os insetos me picam. Fico cansada, suada, intimidada. Pequena.

Vendo o pôr do sol, penso na passagem do tempo, no fim e no começo, na finitude de absolutamente tudo que sei e conheço, inclusive desse mesmo sol que cobre a minha cabeça e a terra que firma meus pés. Esse mesmo sol e essa mesma terra que presenciaram o começo de tudo, e que também presenciarão o seu final.

Se eu olho bem perto os troncos das grandes árvores, consigo ver filas de dezenas de formigas pretas caminhando uma atrás da outra, carregando folhas duas vezes maiores, com rapidez e foco, me lembrando que todos trabalham, todos sofrem, todos correm, o mundo não é so meu.

Mas quando estou em casa, presa pelas minhas paredes, telas, grades e luzes artificiais, o mundo é outro. Esse mundo, sim, é meu. No meu mundo, eu sou enorme, o “tudo” nunca é o suficiente, quanto mais, melhor. Mais tempo, mais dinheiro, mais produtivo, mais rápido, mais bonito, mais novo. E a frustração do impossível nessa minha grandeza me deixa assim - doente, ansiosa, obcecada, deprimida, egoísta.

Para me ajudar, fabricam os filmes, esportes, músicas, remédios, curas, métodos e inteligências, resolvendo (ou me distraindo de) os meus problemas, quem sabe até mudando minha química cerebral para me fazer funcionar em um mundo no qual eu não fui programada para viver.

Será que algum dia a evolução vai nos reprogramar para nascermos adaptados ao mundo que o homem criou? A natureza como conhecemos ainda existirá quando esse dia chegar?

Me contento e me desespero com a falta dessa resposta.

O que aconteceu com os momentos de descontração que serviam só para existir no tempo e fazer ele passar, sem grandes metas, propósitos ou objetivos?

E aquele sentimento de chegar em casa no final do dia e tirar as máscaras e fantasias colocadas pro mundo lá fora, sem culpa ou vergonha, ele existe ainda?

O que aconteceu com o prazer do tempo livre, acredito que seu nome era lazer, que parece ter sumido sem avisar?

E o famoso descanso, coitado, sempre visto como coisa de quem não quer trabalhar, dos vagabundos, dos ingratos, ninguém o merece, o que aconteceu com ele?

E aqueles pequenos momentos de descontração, eles ainda existem nessa tal sociedade contemporânea, ou perderam os seus lugares?

E eu, ser vivo mortal e trabalhador, ainda posso descansar assim como fez o ser trabalhador e imortal, o meu Deus?

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She used to be funny when she was a kid. At least she thinks she was. The term "funny" here is not about sense of humor itself, but a combination of sense of humor, curiosity, and wittiness, along with a bit of dare and honesty. It is not that she used to tell a lot of jokes, from what she remembers - although they were also a part of her funniness - it was more about her ability to make other people laugh and feel comfortable around her.

Her funniness had something to do with the way she used to express herself, her laugh, her wide eyes, her authentic reactions and the words she used. It was the naive questions she used to ask and the direct ones, the way she could not hide what she was thinking, and how polite she used to be, in a way that was almost annoying. Perhaps she used to know how to use her charm to get what she wanted, for which you could call her manipulative, but her intentions were inherently good.

Many boys used to think she was funny, but the cool ones thought she was goofy and treated her like another boy. She did not mind, in fact, she did not care about that for years because she used to not feel affected by the whole concept of gender, or boys, let alone their opinions of her.

The old, the shy, the quiet, the introverts and the geeks used to love her because she could make them feel part of the group, always asking questions out of legitimate curiosity and respecting their turn to speak and paying attention to what they had to say (although the last one was out of politeness). Her extroverted, spontaneous ways used to make them laugh and she was often described by them as funny and outgoing.

She used to not get frightened or intimidated by people who tried to frighten or intimidate her, because she was too naive to notice it. She was just herself, so they thought she was funny too.

Her friends used to laugh at everything she did and said, because she would be the one to tell stories, create performances, write songs and create characters and bring everyone to join her authentic, creative, thirsty-for-life world. And she used to not mind being the center of attention in it.

Her parents used to think she was hilarious. One time she heard her mom say to her dad that she was such a character, and hearing that made her feel so good that she decided it was what she wanted to be for the rest of her life.

Then, the rest of her life came and things turned out different from what they used to be. It was like every little piece of her funniness was slowly taken away, one by one, little by little, and replaced by the reality of the real world. Her authentic ways, her curious eyes, her spontaneity and thirst for life became part of her hidden personality, buried so deep one had to dig hard - including herself.

She wasn’t much of a character anymore.

Was it the burden of adult life? Ot was it because she became one?

While you sleep, store owners and bakers and teachers get ready for another day of bills to pay, things to do, places to go, people to talk to. They wake up and look out the window when it's still dark and wish they could have just five more minutes, until the birds start singing and the cars start passing by.

While you sleep, the mailman delivers your mail, the doorman greets your neighbors, the drivers get on your road, the mothers feed their babies. The poor struggle, the sick die, violence grows and the weather gets warmer.

While you sleep, office workers go to the gym, take a shower, go to the office, question their purpose and the decisions that led them there, grab their coffees, sit at their chairs and open their computers, only to find spam emails and newsletters that will never be opened.

While you sleep, your neighbor runs five miles, goes to yoga, texts his mom back, has two breakfasts, and is about to have his third cup of coffee before lunch because he can't have caffeine after 12pm.

You should be awake by then.

While you slept, I went to the grocery store, the pharmacy and the post office. I filled up the car and ran into the neighbor on the way (her dog has an eye infection and will need surgery, by the way).

While you slept, I caught up on that podcast I told you about, cut my toenails, checked my phone notifications and booked a flight. I drove by a bakery and thought about buying a lemon cake, but I didn't since we're trying to cut down on sugar.

Oh, all the things you could do, all you could accomplish, the problems you could solve, the pain you could erase, the person you could be and the world you could

create, only if you woke up earlier.

You sleep too much. You should see a doctor.

I find myself an interesting person, so I assume other people find me interesting too.

I end up finding them interesting, but they’re not interested in me

or find me,

interesting.

Quase todos os dias eu me pego reparando no encanto do mundano, nas pessoas andando nas ruas, nos carros passando, nas lojas abertas, nos conflitos cotidianos. Vejo os mesmos rostos todos os dias e me alegro por isso - existe uma beleza na simplicidade desse tal existir.

As horas de sono nunca são suficientes porque me canso, existir cansa, mas é uma delícia, até que não é, até que é de novo. E assim os meus dias passam, começam e terminam, às vezes rápido demais e às vezes muito devagar.

Caminho os mesmos passos, respiro o mesmo ar, me irrito com as mesmas coisas, me alegro com as mesmas coisas, tudo como se fosse a primeira vez,

porque cada dia é.

Eu não posso forçar as minhas palavras, mas eu deixo elas virem até mim. Mais do que isso, eu atraio elas, manipulo, brinco, converso, abro espaço para elas entrarem sem medo de parecerem bobas, fracas, sem graça, novatas. As minhas palavras se acham importantes demais, egoístas, quase egocêntricas, disfarçadas de altruísmo e pintadas de empatia por detrás de discursos sábios, sensíveis, formados por orações complexas e sujeitos meio indeterminados.